.Querido Diário - Manhã.

Acordo enjoada, com uma não tão boa noite de sono pesando nas costas e no fundo dos olhos. É isso que acontece, repito para mim mesma enquanto levanto, quando se dorme muito tarde e se é obrigado a acordar cedo. É o preço a se pagar pela modernidade. Tento fazer-me de vítima enquanto ando até o banheiro com os olhos cerrados e puxo brutamente a toalha pendurada na parede.

Cambaleio até o quarto da mãe, arrastando os pés no chão e rogando pragas aos malditos mosquitos, que deixaram mais marcas no meu corpo esta noite. Ela ouve as revoltadas exclamações enquanto chego ao banheiro do quarto, olha para minha cara amassada matinal e dá a idéia de eu usar um mosqueteiro, ou cortinado como é chamado aqui em Minas, ao redor da minha cama, para proteger-me desses vampiros noturnos que fazem tão mal a nós alérgicos. Resmundo algo parecido com um "de noite eu vejo" por entre a espuma e as chacoalhadas da escova de dente que me tira o mau hálito e ela sai, atrás de seu pó de guaraná diário.

O pijama jogado num canto, a água quente e corrente, o espelho com sinais de embaço. Corro para baixo do chuveiro e ah... como é bom deixar a água cair por cima da cabeça, escorregar pelo corpo e ir embora pelo ralo, levando a remela do olho e o mal-humor da manhã consigo. Fecho os olhos, respiro fundo. Um momento meu, onde deixo o mundo todo do lado de fora do box. E fico alí, rodeada pela caixa de vidro que me permite sentir aquilo que não consigo descrever em palavras.

Aos poucos a cabeça volta a funcionar normalmente e as lembranças da noite anterior voltam entre uma ensaboada e outra. Acabo chegando a conclusão de que algumas conversas não foram feitas para se ter via msn, se é que alguma foi feita para tal, e me pego preferindo olhar para um par de olhos do que uma tela fria. O que é estranho para mim, que sempre preferi o conforto, a comodidade e a proteção de se poder pensar antes de responder e reagir a um estímulo externo. Mas qual a graça de ser feito de plástico? Qual a graça de se manter intocável, seguro, artificial?

"Artificial"
Fecho o chuveiro, as últimas gotas de água tocam o piso molhado.
"Artificial"
Me embrulho na toalha e dou o impulso para fora do meu mundo paralelo.
"Artificial"

Não consigo mudar o rumo dos pensamentos enquanto visto o uniforme do trabalho. Até que ao limpar o vidro do banheiro com a toalha úmida, para tirar o embaçado, me dapero com aqueles conhecidos cabelos, molhados, algumas olheiras, consequência de uma noite mal dormida e um olhar vago. Paro em frente ao espelho. "Artificial"

Os dois narizes se encontram na superfície lisa, o que é e o que se vê. A visão embaraça quando tento olhar para frente, sinto a respiração bater e voltar rapidamente. Me afasto e estranhamente fico entre as duas. Vejo entre a de cá e a de lá, estou no meio das duas faces, das duas pontas de narizes.

Paro pra pensar no que isso significa, quando sou interrompida pela minha irmã mais nova, que passa por mim para escovar os dentes. O encanto se quebra, a porta se fecha.

E lá vou eu para mais um dia.